É aquele mês em que estou a esgotar a minha capacidade de me olhar amarela e macilenta ao espelho, farta de não poder esquecer a base sem ouvir um: "estás com um ar abatido" (é o meu ar normal sem maquilhagem e sem sol para melhorar a cor), farta de usar roupa até aos olhos e ter frio até nos mesmos... olhos.
O mês que sendo o mais pequeno parece o maior de todos (tenho este trauma desde o tempo de escola e acho que era por detestar escrever Fevereiro).
O mês do Carnaval do qual eu não gosto por ter sido torturada com balões de água e uma Super Soaker (obrigada irmão pelos banhos de pistola de água que me deste com aquela m... que parecia que estava ligada directa ao poço, porque nunca acabava a porra da água). Não gosto de máscaras e do "ah e tal deixa-me vestir de mulher, que sou muito macho mas gosto de cenas maradas e uso o carnaval como desculpa", ou do "eu gostava era mesmo de ser p.... mas o meu pai morria de desgosto, então vou vestir-me de freira sexy e parecer na realidade uma p....".
Não gosto do carnaval...
E também não gosto do Dia dos Namorados e do excesso de corações e de vermelho e de chocolates em forma de coração e peluches ranhosos, das juras de amor e das paneleirices. Eu e o meu senhor somos muito pouco dados a mariquices, ele ainda menos que eu, mas o ter de oferecer um presente ou ir jantar fora por ser aquele dia e não apenas porque me apetece comprar-lhe qualquer coisa, ou porque nos apetece ir jantar os dois a um sítio melhor que a francesinha e o mac donald's do costume... Vá eu alinho nas natalices como uma maluca, mas fica aí... No Natal todo o meu espirito de carneirinho e de assinalar datas fixas com euforia (não incluindo aniversários).
E agora com o inquérito ao beijo... ainda estamos em Janeiro eu já não posso ver o Fevereiro à vista!
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